Стихи про аборт

Гласит мать

Когда ты была во мне точкой
(отец твой тогда настаивал),
мы дума­ли о для тебя, дочка, —
оста­вить либо не бросить?

Рас­сып­ча­тые твои косы,
ясную твою память
и этого­дняш­ние твои вопросцы:
«оста­вить либо не бросить?»

***

Российский крест

Всем нерож­дён­ным детям посвящается
Гос­по­ди! Что она дела­ет? Это не сон:
Белоснежный засте­нок, уже инстру­мент занесён –
Ост­рый, сте­риль­ный. И руки в кро­ва­вой росе.
Кро­хот­ной жиз­ни, кото­рую пре­да­ли все,
Не появить­ся на белоснежный немыс­ли­мый свет.
Вре­мя разъ­ято. Гря­ду­ще­го попро­сту нет.
И за боль (физическое или эмоциональное страдание, мучительное или неприятное ощущение)­нич­ным окош­ком 100­ле­тье попорядку
Белоснежный, холод­ный, пре­ступ­ный идёт снегопад.
Но ведь когда-то при­дёт­ся при­знать­ся для себя:
Непо­пра­ви­мое кор­ни пусти­ло в судьбе;
Ночкой плакать, осо­знав, что слу­чи­лась неудача –
Это дитя не родит­ся уже никогда.
Что ты наде­ла­ла? Белоснежный халатик на стенке.
Малыши Рос­сии, уби­тые не на войне,
Дескать­ча оча­ми небес­ны­ми смот­рят на нас.
И не укрыть­ся от вещих мла­ден­че­ских глаз.

Ната­лья Мурзина

***

Стихи про аборт

Мамоч­ка, здрав­ствуй, чудес­ное утро!
Я не мешал для тебя спать?
Вырас­ту я — буду силь­ным и мудрейшим,
Буду твой сон охранять.

Мать, смот­ри, вот мой малень­кий пальчик!
Мать, с тобой отлично!
Мать, ты зна­ешь, я, кажет­ся, мальчишка!
Буду, как папа, большенный…

Мать, ты зна­ешь, я слы­шал сейчас
Новое сло­во — “аборт”…
Мать, для чего чьи-то паль­цы так больно
Твой нажи­ма­ют животик?

Маму не тро­гай­те, дяди и тёти!
Вы не отпра­ви­тесь в Рай,
Если вы маму слу­чай­но убьёте!
Мамоч­ка, не дохни!

Мать, ска­жи им, пус­кай не станут!
Мать, отку­да тут свет?
Мать, мне боль (физическое или эмоциональное страдание, мучительное или неприятное ощущение)­но, куда меня тянут?!
Мать!.. Меня боль (физическое или эмоциональное страдание, мучительное или неприятное ощущение)­ше нет…

Мать зво­нит сво­ей близ­кой подружке:
“Что ж, всё про­шло отлично…
Денек отле­жусь, и зака­тим пирушку,
погу­ля­ем ещё…”

Уютный дом